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Tus delicadas manos, tus ojos, esos enormes luceros de jade, tus caricias, tus labios y el pecado de tu lengua, el embrujo de tu voz y tu sonrisa se pasean todas, noctámbulas, en mi calavera. Ellas debaten y me cuestionan, me discuten e indagan sobre tu ausencia, me preguntan si extrañarte nos hace daño, si al quererte estoy errado. Mi contraparte les contesta: “por què aferrarse a algo tan trivial y tan efímero? Pues todo en el mundo está hecho para ser perecedero”. Mi yo discurre e interviene: “Ella es como el sueño veraniego, como el rocío y la ingrávida brisa de mar, su perfume llena mi cabeza con románticas conjeturas, con idilios de medianoche cogidos de la mano hacia el amanecer, amándonos con un amor que es más que amor, irrompible, atemporal. Ella quiere que abra los ojos una vez más, que vea su luz y su cariño en derredor mío, que despierte a la única religión, la del amor”. Estos célicos milagros son todos fugaces por naturaleza como oriónidas en el firmamento, y eso es algo que la madre sabiduría nos enseña. Pero negarse a verdades tan hermosas, rehusarse a tocarla y fundirme con sus dedos, a besarla y susurrarle magia a sus oídos, iguala a la muerte. Podría ser narciso y mentir y fingir por eternidades. Podría mentir y consecuentemente morir, mas yo nunca he podido matarme.